MÁS VISIONES

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Qué demonios estaba haciendo allí, solo, los demás hacía rato que habían marchado. Solo quedó él, frente a la tumba. Rodeado de silencio. Ahora puedo pensar, se dijo. Hasta aquel momento se había sentido aturdido, incluso agredido por tanto pésame, tantos abrazos y besuqueo. Consideró exagerado todo aquello, al fin y al cabo solo se trató de enterrar a su Fru Fru, que de acuerdo, fue un pero muy cariñoso, pero no hasta el extremo al que llegaron sus amigos.

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Qué demonios estaba haciendo allí, solo, y no solo eso, solo y deprimido, además. Solo y abandonado, era así como se sentía. En medio del Pacífico. En una pequeña isla, con una escuálida playa, acantilados y media docena de palmeras. ¡Qué asco!, se dijo, y empezó a odiar todas aquellas novelas de náufragos y a Julio Verne.

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Qué demonios estaba haciendo allí, solo. Esa era una pregunta estúpida. Siempre estuvo solo. Más solo que la una. ¿Entonces a qué venía esa pregunta? Si nunca supo estar acompañado. Si le molestaba la gente. Si era feliz en su soledad. ¿Acaso estaba empezando a cambiar?

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Qué demonios estaba haciendo allí, solo. Recapacitando, esto estaba haciendo. Recapacitando sobre su anterior conducta. Recapacitando sobre el trato que dio a su gente. Lo desagradable que fue. Eso hacía, recapacitar. Pero no sirvió de nada. Porque decidió seguir igual: odiando. Por eso seguiría solo, cada vez más solo, con mil demonios dentro.

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Qué demonios estaba haciendo allí, solo, le preguntó aquel chiquillo, ¿es qué no tienes a nadie? Se quedó mirando al pequeño y se le desprendió una lágrima, sin saber que contestar.