dijous, 11 d’abril de 2013

LA TRESCA I LA VERDESCA

Una vegada quatre ardides escriptoviatgeres van estar a Nova York patejant carrers i fent descobertes. Un dels llocs mítics on van anar, la Biblioteca de la Cinquena Avinguda, mostra ara una exposició de Federico García Lorca amb el tema de Poeta en Nueva York, escrita quan hi va anar per primer cop. Sembla ser que Lorca, d'entrada, estava horroritzat amb la ciutat fins que aquesta el va atrapar amb la seva bellesa, la diversitat i la llibertat. A partir d'aquell moment qualsevol aspecte li va ser proper i motiu d'inspiració. Inclús el crack del 29- del qual en va ser testimoni present- va provocar el poema La danza de la muerte. Us en poso un fragment doncs és força llarg. Penso que si be un dia, nosaltres que erem d'aquí estàvem allí, ara que, aquest foc que un dia va ser d'allí crema on som nosaltres, voldriem tornar a ser allí. Quin embolic, però ja m'enteneu.


De la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso 
que atraviesa el corazón de todos los niños pobres. 

El ímpetu primitivo baila con el ímpetu mecánico, 

ignorantes en su frenesí de la luz original. 

Porque si la rueda olvida su fórmula, 
ya puede cantar desnuda con las manadas de caballos; 
y si una llama quema los helados proyectos, 
el cielo tendrá que huir ante el tumulto de las ventanas. 
No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo. 
El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números, 
entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados 
que aullarán, noche oscura, por tu tiempo sin luces, 
¡oh salvaje Norteamérica! ¡oh impúdica! ¡oh salvaje, 
tendida en la frontera de la nieve! 

El mascarón. ¡Mirad el mascarón! 

¡Qué ola de fango y luciérnaga sobre Nueva YorK

Lee todo en: Danza de la muerte - Poemas de Federico García Lorca http://www.poemas-del-alma.com/danza-de-la-muerte.htm#ixzz2Q3QVvDGO

1 comentari:

marisa ha dit...

I quan les quatre ardides viatgeres eren allà hi havia l'exposició "Artists and Poets in Dialogue"
....
Et par le pouvoir d'un mot
je recommence ma vie.
Je suis né pour te connaitre,
pour te nommer.

Liberté, de Paul Eluard